IV
-El Poeta-
Si, el papel, rasgó la roma punta,
desata los vientos de un mar angosto.
Si amé, íntima, la bella pluma,
grita su alma en el oscuro pozo.
El agua calma, la tinta perturba,
la luna escapa, rehuye al verle.
Besó a la muerte...sobria locura,
pues ella es su musa...su única suerte.
L.G
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